Casa Tomada

[fragmento]

Fui a la cocina, calenté la pavita, y cuando estuve de vuelta con la bandeja del mate le dije a Irene:

-Tuve que cerrar la puerta del pasillo. Han tomado parte del fondo.
Dejó caer el tejido y me miró con sus graves ojos cansados.
-¿Estás seguro?
Asentí.
-Entonces -dijo recogiendo las agujas- tendremos que vivir en este lado.

Yo cebaba el mate con mucho cuidado, pero ella tardó un rato en reanudar su labor. Me acuerdo que me tejía un chaleco gris; a mi me gustaba ese chaleco.

Los primeros días nos pareció penoso porque ambos habíamos dejado en la parte tomada muchas cosas que queríamos. Mis libros de literatura francesa, por ejemplo, estaban todos en la biblioteca. Irene pensó en una botella de Hesperidina de muchos años. Con frecuencia (pero esto solamente sucedió los primeros días) cerrábamos algún cajón de las cómodas y nos mirábamos con tristeza.

-No está aquí.

Y era una cosa mas de todo lo que habíamos perdido al otro lado de la casa.

Pero también tuvimos ventajas. La limpieza se simplificó tanto que aun levantándose tardísimo, a las nueve y media por ejemplo, no daban las once y ya estábamos de brazos cruzados. Irene se acostumbró a ir conmigo a la cocina y ayudarme a preparar el almuerzo. Lo pensamos bien, y se decidió esto: mientras yo preparaba el almuerza, Irene cocinaría platos para comer fríos de noche. Nos alegramos porque siempre resultaba molesto tener que abandonar los dormitorios al atardecer y ponerse a cocinar. Ahora nos bastaba con la mesa en el dormitorio de Irene y las fuentes de comida fiambre.

Irene estaba contenta porque le quedaba mas tiempo para tejer. Yo andaba un poco perdido a causa de los libros, pero por no afligir a mi hermana me puse a revisar la colección de estampillas de papa, y eso me sirvió para matar el tiempo. Nos divertíamos mucho, cada uno en sus cosas, casi siempre reunidos en el dormitorio de Irene que era más cómodo. A veces Irene decía:

-Fijate este punto que se me ha ocurrido. ¿No da un dibujo de trébol?

Un rato después era yo el que le ponía ante los ojos un cuadradito de papel para que viese el mérito de algún sello de Eupen y Malmédy. Estábamos bien, y poco a poco empezábamos a no pensar. Se puede vivir sin pensar.

(...)

Julio Cortázar. Cuento: Casa Tomada.

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Leanlo completo en:

http://www.lainsignia.org/2001/enero/cul_031.htm

Más información en: http://es.wikipedia.org/wiki/Casa_tomada

La Identidad en la Memoria

¿Qué es un Hombre sin Recuerdos?


Un hogar sin fotografías.
Un árbol sin raíces ni anillos en el tronco.
Un relicario vacío.
Un libro con páginas en blanco.
Un cofre enterrado, sin tesoro.


Y a pesar de las ausencias...
el hogar ¿ deja de ser hogar?
el árbol ¿ya no es árbol?
el relicario ¿es menos relicario?
el libro ¿deja de ser libro?
el cofre ¿es menos cofre?

¿Qué es un hombre sin Recuerdos?
No lo sé.
¿Será como una noche fría sin nubes, sin luna ni estrellas?
Es difícil imaginarlo... yo creo que Somos lo que Somos Por Nuestra Memoria.-

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Esta pregunta me surgió hace un par de noches atrás, cuando mirábamos con mi hermana y mi prima una película titulada "Lejos de Ella", que trata la historia de un matrimonio de personas mayores, en el que desgraciadamente el Mal de Alzheimer entra en su vida, atacando la memoria de Fiona y haciendo angustiosos los días de Grant.
Es un filme bien logrado, profundamente emotivo y triste, Altamente recomendable.
Los voy dejando con la propuesta de que si quieren y/o pueden contestar mi pregunta lo hagan abiertamente, sería más que interesante leer sus respuestas. :)
Un beso.

Eli,

p.d: me alegro que el collage de la entrada anterior les haya gustado, disfruté mucho haciéndolo.

Serie Sustantiva

Cuna. Babero. Escuela. Libros. Tesis. Diploma.
Pobreza. Pleitos. Jueces. Las Cortes. Ruido.
Comités. Elecciones. Tribuna. Gloria. Olvido.
Viajes. El Bosque. Londres. París o Roma.

Regreso. Novia. Enlace. Rorros. Dientes. Aroma.
Ilusión. Señoritas. La sociedad. Marido.
Bailes. Celos. Pesares. Esclavitud. Gemido.
Nietos. Babero. Escuela. Griego. Latín y Doma.

Vejez. Gota. Desvelos. Desilusión. Novenas.
Ceguera. Gripe. Vértigos. Callos. Penas.
Abandono. Esquiveces. El patatús. La fosa.

Llanto. Duelo. Discursos. Decreto. Paz. Sonrisa.
Risa. Chalets. Pianola. Paseo. Una misa.
Tumba. Silencio. Ortigas. Ausencia. Cruz mohosa.

GUILLERMO VALENCIA:
Obras poéticas completa

Ilustrando La Vida...

Eli,

Amada Inmortal

Carta de Ludwing Van Beethoven

"Mi ángel, mi todo, mi yo... ¿Por qué esa profunda pesadumbre cuando es la necesidad quien habla? ¿Puede consistir nuestro amor en otra cosa que en sacrificios, en exigencias de todo y nada? ¿Puedes cambiar el hecho de que tú no seas enteramente mía y yo enteramente tuyo? ¡Ay Dios! Contempla la hermosa naturaleza y tranquiliza tu ánimo en presencia de lo inevitable. El amor exige todo y con pleno derecho: a mí para contigo y a ti para conmigo. Sólo que olvidas tan fácilmente que yo tengo que vivir para mí y para ti. Si estuviéramos completamente unidos ni tú ni yo hubiéramos sentido lo doloroso. Mi viaje fué horrible...

Alégrate, sé mi más fiel y único tesoro, mi todo como yo para ti. Lo demás que tenga que ocurrir y deba ocurrir con nosotros, los dioses habrán de enviarlo...

Tarde del lunes... Tú sufres. ¡Ay! donde yo estoy, también allí estás tú conmigo. Conmigo y contigo haré yo que pueda vivir a tu lado. ¡¡¡Qué vida!!! ¡¡¡Así!!! Sin ti... perseguido por la bondad de algunas personas, que no quiero recibir porque no la merezco. Me duele la humildad del hombre hacia el hombre. Y cuando me considero en conexión con el Universo, ¿qué soy yo y qué es aquél a quien llaman el más grande? Y sin embargo... ahí aparece de nuevo lo divino del hombre. Lloro al pensar que problablemente no recibirás mi primera noticia antes del sábado. Tanto como tú me amas ¡mucho más te amo yo a ti!... ¡Buenas noches! En mi calidad de bañista, debo irme a dormir. ¡Ay, Dios! ¡Tan cerca! ¡Tan lejos! ¿No es nuestro amor una verdadera morada del cielo? ¡Y tan firme como las murallas del cielo!

Buenos días, siete de julio. Todavía en la cama se agolpan mis pensamientos acerca de ti, mi amada inmortal; tan pronto jubilosos como tristes, esperando a ver si el destino quiere oírnos. vivir sólo me es posible, o enteramente contigo, o por completo sin ti. Sí, he resuelto vagar a lo lejos hasta que pueda volar a tus brazos y sentirme en un hogar que sea nuestro, pudiendo enviar mi alma al reino de los espíritus envuelta en ti. Sí, es necesario. Tú estarés de acuerdo conmigo, tanto más conociendo mi fidelidad hacia ti, y que nunca ninguna otra poseerá mi corazón; nunca, nunca...

¡Oh, Dios mío! ¿Por qué habrá que estar separados, cuando se ama así? Mi vida, lo mismo aquí que en Viena, está llena de cuitas. Tu amor me ha hecho al mismo tiempo el ser más feliz y el más desgraciado. A mis años, necesitaría ya alguna uniformidad, alguna normalidad en mi vida. ¿Puede haberla con nuestras relaciones?... ángel, acabo de saber que el correo sale todos los días. Y eso me hace pensar que recibirás la carta en seguida.

Está tranquila. Tan sólo contemplando con tranquilidad nuestra vida alcanzaremos nuestra meta de vivir juntos. Está tranquila, quiéreme. Hoy y ayer ¡cuánto anhelo y cuántas lágrimas pensando en ti... en ti... en ti, mi vida... mi todo! Adiós... ¡quiéreme siempre! No desconfíes jamás del fiel corazón de tu enamorado Ludwig. Eternamente tuyo, enternamente mía, eternamente nuestros."

Feliz mes, mi Ángel.
Te Quiero.
Eli,

El Don del Orador

-OG MANDINO-
"una historia de Milagros en la vida diaria"

En esta oportunidad quisiera recomendarles, uno de los libros más bellos que he leído en mi vida. Se trata de "El Don del Orador", del genial escritor y motivador estadounidense Og Mandino, autor también del famoso bestseller "El vendedor más grande del mundo".

El libro nos cuenta la historia de un ya retirado "Manager" de talentosos oradores, especializados en discursos dirigidos a despertar la esperanza y la fe en la vida, los milagros y sobre todo en el tesoro que cada uno guarda en su interior. La cuestión es que, al parecer este hombre, luego de perder a sus oradores estrellas, pero sobre todo Queridos amigos, pierde el interés en continuar con este maravilloso negocio, por lo que se retira, con la intención de hacerlo permanentemente.

Pero el destino interferirá con sus planes, interponiendo en su camino la aparición de un personaje muy especial, enigmático y Amable, como los que él creía que jamás volvería a ver y Escuchar.

No les contaré más, pero por favor no pierdan la oportunidad de leer una obra tan bonita cómo esta.

Ahora bien, ¿a que viene esta recomendación?. Pues resulta que últimamaente he estado leyendo el Blog de un amigo de Venezuela, que me recuerda increíblemente a este Orador tan singular que les cuento.
A este amigo, aprovecho para agradecerle sus tan cálidos comentarios que suele dejarme, siempre con esos ánimos tan fuertes que impulsan a querer continuar con la tarea que uno hace. A él [ a vos Nelson ], te dedico esta humilde entrada de todo corazón, y con un mensaje:
Nunca desistas de esa forma de ser tan única y admirable, porque sería extraordinario que en este planeta existierán más personas con tu carisma :).
Por último, y no podía ser de otra manera, los invito a todo a que paseen por el Blog de este gran motivador:

http://todolopuedeslograr.blogspot.com/

Eli,

Televisión

"Encuentro la televisión muy educativa. Cada vez que alguien la enciende, me retiro a otra habitación y leo un libro."

Groucho Marx

(1890-1977) Actor estadounidense

Entren a: http://www.historieteca.com.ar/Mafalda/mafalda.htm y lean más tiras relacionadas con la Televisión ;)

Estupidez

"Hay dos cosas infinitas: el Universo y la Estupidez humana. Y del Universo no estoy seguro."

Albert Einstein.

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A mi anónimo, e incalculablemente estúpido acosador. :)

Delirio Egocéntrico

"No voy a dejar de hablarle sólo porque no me esté escuchando.

Me gusta escucharme a mí mismo.

Es uno de mis mayores placeres.

A menudo mantengo largas conversaciones conmigo mismo,

y soy tan inteligente que a veces no entiendo ni una palabra de lo que digo"

-OSCAR WILDE-

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Dedicado a mi interesante amigo, Ivo. Esta frase me recuerda infinitamente tus locas deliradas que tanto me hacen reir. :)

Sobre hombres razonables

I

Cuando yo tenía seis años vi en un libro sobre la selva virgen que se titulaba "Historias vividas", una magnífica lámina. Representaba una serpiente boa que se tragaba a una fiera. Esta es la copia del dibujo.

En el libro decía: "Las serpientes boas se tragan su presas enteras, sin masticarlas. Luego no pueden moverse y duermen durante los seis meses que dura su digestión".
Reflexioné mucho en ese momento sobre las aventuras de la jungla y a mi vez logré trazar con un lápiz de colores mi primer dibujo.
Mi dibujo número 1. Era asi:

Enseñé mi obra de arte a las personas mayores y les pregunté si mi dibujo les asustaba.

-¿Por qué habría de asustar un sombrero? - me respondieron.

Mi dibujo no representaba un sombrero. Representaba una serpiente boa que digería un elefante. Dibujé entonces el interior de la serpiente boa a fin de que las personas grandes pudieran comprender. Siempre necesitan explicaciones.
Mi dibujo número 2 era así:

Las personas grandes me aconsejaron que dejara a un lado los dibujos de serpientes boas abiertas o cerradas, y que me interesara un poco más en la geografía, la historia, el cálculo y la gramática. Asi fue cómo, a la edad de seis años abandoné una magnífica carrera de pintor. Había quedado desilusionado por el fracaso de mis dibujos número 1 y número 2.

Las personas grandes nunca comprenden nada por sí solas y es muy aburrido para los niños tener que darles una y otra vez explicaciones.

Tuve, pues, que elegir otro oficio y aprendí a pilotear aviones. He volado un poco por todo el mundo y la geografía, en efecto, me ha servido de mucho; al primer vistazo podía distinguir perfectamente la China de Arizona. Esto es muy útil, sobre todo si se pierde uno durante la noche.

A lo largo de mi vida he tenido multitud de contactos con multitud de gente seria. Viví mucho con personas grandes. Las he conocido muy de cerca; pero esto no ha mejorado demasiado mi opinión sobre ellas.

Cuando me he encontrado con alguien que me parecía un poco lúcido, lo he sometido a la experiencia de mi dibujo número 1 que he conservado siempre. Quería saber si verdaderamente era un ser comprensivo. Pero siempre me respondian:: "Es un sombrero". Entonces no le hablaba ni de serpientes boas, ni de la selva virgen y ni de estrellas. Poniéndome a su altura, les hablaba del bridge, del golf, de política y de corbatas. Y la persona grande se quedaba muy contento de conocer a un hombre tan razonable.

El Principito, Antoine de Saint-Exupéry. Capítulo I

Lee la Obra Completa en:

http://www.franciscorobles.com.ar/libros/principito/index.htm

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Sobre Túneles

"¡La hora de encuentro había llegado!

Pero ¿realmente los pasadizos se habían unido y nuestras almas se habían comunicado?

¡Qué estúpida ilusión mía había sido todo esto!

No, los pasadizos seguían paralelos como antes, aunque ahora el muro que los separaba fuera como un muro de vidrio y yo pudiese verla a María como una figura silenciosa e intocable...

No, ni siquiera ese muro era siempre así: a veces volvía a ser de piedra negra y entonces yo no sabía qué pasaba del otro lado, qué era de ella en esos intervalos anónimos, qué extraños sucesos acontecían; y hasta pensaba que en esos momentos su rostro cambiaba y que una mueca de burla lo deformaba y que quizá había risas cruzadas con otro y que toda la historia de los pasadizos era una ridícula invención o creencia mía y que en todo caso había un solo túnel, oscuro y solitario: el mío..."

[fragmento]

"El Túnel" de Ernesto Sabato

Capítulo XXXVI

"Deslumbrante, perturbador, nada menos que la creación de un Genio"

Douglas Unger.

El orfanato

"Un, dos, tres, Toca la Pared"

Exelente película de suspenso, de las mejores que he visto en los ultimos tiempos, con una historia por demás interesante que logrará cautivar. Brevemente, la historia trata de Laura, una mujer que ha ido a vivir con su familia, a la casa que en su infacia fue el orfanato donde creció. Simón, su hijo, comienza a participar en extraños juegos, que poco a poco se van haciendo más y más inquietantes, especialmente por la supuesta presencia de un "Nuevo amigo invisible", que sería el autor de estos. Luego de unos serie de sucesos inesperados, Laura vivirá un experiencia desesperate y traumática. Pero solamente ella podrá resolver, o por lo menos darle un fin a esos perturbadores acontecimientos qu ya no la deján vivir en paz. Como de costumbre, les dejo el pedacito de historia que más me ha seducido.

_____________________________

Era una tarde gris, y Laura se encotraba en la sala bordando, mientras su hijo Simon leía en silencio la historia de Peter Pan.

"Y Wendi creció"

Simón al leer esta frase cierra el libro, y sin dudar le pregunta a su madre... - ¿Wendy se hace vieja y se muere?
- Wendy envejece, pero Peter Pan vuelve todos los años a llevarse a su hija a "Nunca Jamás".
- ¿Y por qué Wendy no se va con ellos?
-Pues...
- Si Peter Pan me viniera a buscar ¿Tu vendrías conmigo?
-Nno... yo ya soy muy mayor para ir a "Nunca Jamás", hijo.
- Y tú ¿cuantós años tienes?
-Treinta y siete.
-¿Con cuántos años te vas a morir?
-Pero bueno, ¿qué pregunta es esa? Me moriré dentro de mucho, mucho, mucho, cuándo tu seas muy mayor.
-Yo no voy a ser mayor. Yo no voy a crecer...
-¿Qué serás como Peter Pan?
-Cómo mis nuevos amigos
-¿Ahora tienes más de uno?
-Son seis.
-¿Y ellos tampoco van a crecer?
-No Pueden Crecer.

El Teatro de la Vida

"La Vida es una Obra de Teatro que No permite ensayos...

Por eso, Canta, Ríe, Baila, Llora

y vive intensamente cada momento de tu vida...
...antes que el telón baje

y la Obra termine Sin aplausos.

(...)"

Charles Chaplin

El Psicoanalista

JHON KATZENBACH

"un thriller fuera de serie, imposible de soltar"
Library Journal

Interesante novela de suspenso psicológico, que me atrapó desde el primer capítulo haciendo que las palabras del Library Journal no puedan ser más precisas. Muy Acertada elección la de mi hermanita, Antito, quien me regaló este libro en mi cumpleaños número diecisiete. Sin duda, se los recomiendo.
Ahora les dejo un adelanto. Se trata de la carta que recibe nuestro protagonista, un respetado Psicoanalista de nombre Frederick Starks, quien es amenazado de manera retorcida por un autor anónimo, transformando así los días de este hombre en una verdadera pesadilla...

"Feliz 53º cumpleaños, doctor. Bienvenido al primer día de su muerte.
Pertenezco a algún momento de su pasado.
Usted arruinó mi vida. Quizás no sepa cómo, por qué o cuándo, pero lo hizo. Llenó todos mis instantes de desastre y tristeza. Arruinó mi vida. Y ahora estoy decidido a arruinar la suya.
Al principio pensé que debería matarlo para ajustarle las cuentas, sencillamente. Pero me di cuenta de que eso sería demasiado sencillo. Es un objetivo patéticamente fácil, doctor. De día no cierra las puertas con llave. Da siempre el mismo paseo por la misma ruta de lunes a viernes. Los fines de semana sigue siendo de lo más predecible, hasta la salida del domingo por la mañana para comprar el Times y tomar un bollo y un café con dos terrones de azúcar y sin leche en el moderno bar situado dos calles más abajo de su casa.
Demasiado fácil. Acecharlo y matarlo no hubiera supuesto ningún desafío. Y, dada la facilidad de ese asesinato, no estaba seguro que me proporcionaría la satisfacción necesaria. He decidido que prefiero que se suicide.
Suicídese, doctor.
Tírese desde un puente. Vuélese la tapa de los sesos con una pistola. Arrójese bajo un autobús. Láncese a las vías del metro. Abra el gas de la estufa. Encuentre una buena viga y ahórquese. Puede elegir el método que quiera.
Pero es su mejor oportunidad.
Su suicidio será mucho más adecuado, dadas las circunstancias de nuestra relación. Y, sin duda, una manera más satisfactoria de que pague lo que me debe.
Verá, vamos a jugar a lo siguiente: tiene exactamente quince días, a partir de mañana a las seis de la mañana, para descubrir quién soy. Si lo consigue, tendrá que poner uno de esos pequeños anuncios a una columna que salen en la parte inferior de la portada del New York Times y publicar en él mi nombre. Eso es todo: publique mi nombre.
Si no lo hace... Bueno, ahora viene lo divertido. Observará que en la segunda hoja de esta carta aparecen los nombres de cincuenta y dos parientes suyos. Su edad comprende desde un bebé de seis meses, hijo de su sobrino, hasta su primo, el inversor de Wall Street, que es tan soso y aburrido como usted. Si no logra poner el anuncio según lo descrito, tiene una opción: suicidarse de inmediato o me encargaré de destruir a una de estas personas inocentes.
Destruir.
Una palabra muy interesante. Podría significar la bancarrota financiera. Podría significar la ruina social. Podría significar la violación psicológica.
También podría significar el asesinato. Es algo quedebería preguntarse. Podría ser alguien joven o alguien viejo. Hombre o mujer. Rico o pobre. Lo único que le prometo es que será la clase de hecho que ellos -sus seres queridos- no superarán nunca, por muchos años que hagan psicoanálisis.
Y usted vivirá hasta el último segundo del último minuto que le quede en este mundo sabiendo que fue el único responsable.
Salvo, por supuesto, que adopte la postura más honorable y se suicide para salvar así de su destino al objetivo que he elegido.
Tiene que decidir entre mi nombre o su necrológica. En el mismo periódico, por supuesto.
Como prueba de mi alcance y del extremo de mi planificación, me he puesto en contacto hoy con uno de los nombres de la lista con un mensaje muy modesto. Le insto a pasar el resto de esta tarde averiguando quién ha sido el destinatario y cómo. Así por la mañana podrá empezar, sin demora, la tarea que le espera.
Lo cierto es que no espero que sea capaz de adivinar mi identidad, por supuesto.
Así pues, para demostrarle mi deportividad, he decidido que a lo largo de los próximos quince días voy a proporcionarle una pista o dos de vez en cuando. Sólo para que las cosas sean más interesantes, aunque alguien intuitivo e inteligente como usted debería suponer que esta carta está llena de pistas.
Aun así, ahí va un anticipo, y gratis.

La vida era alegre en el pasado:
un retoño y sus padres a su lado.
El padre soltó amarras, se largó,
y entonces todo eso se acabó.

La poesía no es mi fuerte.
El odio sí.
Puede hacer tres preguntas que se contesten con sí o no.
Use el mismo método, los anuncios de la portada del New York Times.
Contestaré a mi propia manera en veinticuatro horas.
Buena suerte. Tal vez desee también dedicar tiempo a los preparativos de su funeral. La incineración es probablemente mejor que un entierro tradicional. Sé cuanto le desagradan las iglesias. No creo que sea buena idea llamar a la policía. Lo más seguro es que se burlen de usted, y sospecho que su altanería no lo encajará demasiado bien. Además podría enfureserme más; no se imagina usted lo inestable ue soy en realidad. Podría reaccionar de modo imprevisible, de muchas formas malvadas. Pero puede estar seguro de algo: mi cólera no conoce límites.

RUMPLESTILTSKIN"

. Flores

"...siempre las flores vigilaron la muerte,

porque siempre los hombres incomprensiblemente supimos

que su existir dormido y gracioso

es el que mejor puede acompañar a los que murieron

sin ofenderlos con soberbia de vida,

sin ser mas vida que ellos"

Jorge Luis Borges

Tengo Miedo

Tengo miedo. La tarde es gris y la tristeza
del cielo se abre como una boca de muerto.
Tiene mi corazón un llanto de princesa
olvidada en el fondo de un palacio desierto.

Tengo miedo -Y me siento tan cansado y pequeño
que reflojo la tarde sin meditar en ella.
(En mi cabeza enferma no ha de caber un sueño
así como en el cielo no ha cabido una estrella.)

Sin embargo en mis ojos una pregunta existe
y hay un grito en mi boca que mi boca no grita.
¡No hay oído en la tierra que oiga mi queja triste
abandonada en medio de la tierra infinita!

Se muere el universo de una calma agonía
sin la fiesta del Sol o el crepúsculo verde.
Agoniza Saturno como una pena mía,
la Tierra es una fruta negra que el cielo muerde.

Y por la vastedad del vacío van ciegas
las nubes de la tarde, como barcas perdidas
que escondieran estrellas rotas en sus bodegas.

Y la muerte del mundo cae sobre mi vida.

PABLO NERUDA

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Comparto con uds este Genial poema de Neruda, no porque tenga miedo en verdad , sino porque fue uno de los primeros contactos que tuve con el mundo de la poesía, y esa es la clase de recuerdos que quedan siempre en el alma.

. Si me Esperas

"Andábamos sin buscarnos,

Pero sabiendo que andábamos para encontrarnos"
J.Cortázar. Rayuela

El aire estaba fresco, el río curiosamente calmo y a lo lejos solo se distinguía la caprichosa luz de unos faroles. El resto era todo penumbras, por lo que la luna, inmensa e inmaculada, simulaba ser un tenue reflector.
La muchacha lo esperaba, impasible, en un rústico banco del puerto con la mirada pérdida en el horizonte.
Él llegó, bullicioso como siempre. Ella continuaba imperturbable.
El inquieto caballero, comenzó con un discurso por lo visto muchas veces ensayado, aunque aparatoso, desenfrenado. Por momentos coherente, por momentos desquiciado. La muchacha escuchaba, paciente, silenciosa… no decía ni una palabra.
El orador seguía alborotado, mientras las frases se tornaban paulatinamente tempestuosas, dramáticas, insoportables.
Sin más, el muchacho calló y quedó inmóvil. Quién sabe porqué… tal vez lo hirió el inapelable sigilo de la dama, o lo alcanzó al fin la vergüenza, indudable consecuencia de tan exagerada actuación.
La joven volteó al fin, y le dedico una mirada serena. Se puso de pie, camino unos pasos hacia la figura y se paró frente a él. El señor emitió una vaga frase triunfal, que ella escuchó pero no quiso entender, cansada ya de tanto guión de teatro.
Al fin habló:
- Si me esperas, volveré a buscarte y me quedaré.
- ¿Mientras tanto tengo que soportar que otros te disfruten? No es Justo.
- No te pedí que me esperaras… dije “Si me esperas”.
Nadie dijo nada más. Él volvió por su camino, ella volteó para contemplar el río.
El viento comenzó a soplar tímidamente, y un último recuerdo cruzó por la cabeza de la muchacha. Sonrió por la inesperada ocurrencia, y supo aliviada que es bueno el dejar ir ciertas partes del alma. Ella tiene la certeza de que si en verdad son esenciales, algún día, no importa cuando, Regresarán.

. Incertidumbre

Aturdida, busco en el sombrío silencio de la noche, y no te encuentro.
¿Donde estarás a estas horas? ¿Con quién? ¿Qué estarás haciendo?
El no tenerte me causa un profundo dolor, que me invade sin clemencia

e inexorable arremete dentro de mi cuerpo, frágil por la angustia,

ahogándome despacio, matándome lentamente.
¿Porque será que esta suerte me ha jugado en contra?
No pienses que te extraño, no. No te extraño, solo te necesito.
Esta inverosímil tortura amenaza con vencerme,

y tu ausencia, cada vez más precisa, va ahondando mi sufrir.
¿Será posible que tú sientas lo mismo?
Cruel es la imposibilidad de no saberlo.
¿Qué es lo que quieres de mí?
¿Qué quieres?
Porque qué es lo que no daría por tenerte junto a mi…

El Corazón Delator

[fragmento]

¡Es cierto! Siempre he sido nervioso, muy nervioso, terriblemente nervioso. ¿Pero por qué afirman ustedes que estoy loco? La enfermedad había agudizado mis sentidos, en vez de destruirlos o embotarlos. Y mi oído era el más agudo de todos. Oía todo lo que puede oírse en la tierra y en el cielo. Muchas cosas oí en el infierno. ¿Cómo puedo estar loco, entonces? Escuchen... y observen con cuánta cordura, con cuánta tranquilidad les cuento mi historia.
Me es imposible decir cómo aquella idea me entró en la cabeza por primera vez; pero, una vez concebida, me acosó noche y día. Yo no perseguía ningún propósito. Ni tampoco estaba colérico. Quería mucho al viejo. Jamás me había hecho nada malo. Jamás me insultó. Su dinero no me interesaba. Me parece que fue su ojo. ¡Sí, eso fue! Tenía un ojo semejante al de un buitre... Un ojo celeste, y velado por una tela. Cada vez que lo clavaba en mí se me helaba la sangre. Y así, poco a poco, muy gradualmente, me fui decidiendo a matar al viejo y librarme de aquel ojo para siempre.

Presten atención ahora. Ustedes me toman por loco. Pero los locos no saben nada. En cambio... ¡Si hubieran podido verme! ¡Si hubieran podido ver con qué habilidad procedí! ¡Con qué cuidado... con qué previsión... con qué disimulo me puse a la obra! Jamás fui más amable con el viejo que la semana antes de matarlo. Todas las noches, hacia las doce, hacía yo girar el picaporte de su puerta y la abría... ¡oh, tan suavemente! Y entonces, cuando la abertura era lo bastante grande para pasar la cabeza, levantaba una linterna sorda, cerrada, completamente cerrada, de manera que no se viera ninguna luz, y tras ella pasaba la cabeza. ¡Oh, ustedes se hubieran reído al ver cuán astutamente pasaba la cabeza! La movía lentamente... muy, muy lentamente, a fin de no perturbar el sueño del viejo. Me llevaba una hora entera introducir completamente la cabeza por la abertura de la puerta, hasta verlo tendido en su cama. ¿Eh? ¿Es que un loco hubiera sido tan prudente como yo? Y entonces, cuando tenía la cabeza completamente dentro del cuarto, abría la linterna cautelosamente... ¡oh, tan cautelosamente! Sí, cautelosamente iba abriendo la linterna (pues crujían las bisagras), la iba abriendo lo suficiente para que un solo rayo de luz cayera sobre el ojo de buitre. Y esto lo hice durante siete largas noches... cada noche, a las doce... pero siempre encontré el ojo cerrado, y por eso me era imposible cumplir mi obra, porque no era el viejo quien me irritaba, sino el mal de ojo. Y por la mañana, apenas iniciado el día, entraba sin miedo en su habitación y le hablaba resueltamente, llamándolo por su nombre con voz cordial y preguntándole cómo había pasado la noche. Ya ven ustedes que tendría que haber sido un viejo muy astuto para sospechar que todas las noches, justamente a las doce, iba yo a mirarlo mientras dormía.

(...)

Traducción: por Julio Cortázar.

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Este es, tal vez, el más conocido de los relatos de Edgar Allan Poe. Particularmente me gusta, porque creo que lograr transmitir mediante el ritmo de la narración, el estado de neurosis que tiene este personaje tan peculiar, y obsesivo. Esa reitarada negación de su locura, me encanta...

Si les gustó, y quieren saber como continúa, la historia está completa en:

http://www.ciudadseva.com/textos/cuentos/ing/poe/corazon.htm

Un agradecimiento a: http://www.agram83.blogspot.com/ . Su adaptación ilustrada del cuento, me ha parecido fantástica, además de original. :)

August Rush

-EL TRIUNFO DE UN SUEÑO-

Es una película extremadamente hermosa y conmovedora. Te recuerda la importancia de tener Fe y Confiar en que lo que uno Desea con el Corazón puede cumplirse cuado se Persevera.

Véanla, les aseguro que no se van a arrepentir.

Mientras tanto... quisiera compartir con Uds., el diálogo que más me gustó del film. Se trata de la Escena en la que los Padres de August se conocen.

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Luego del concierto, Lyla y sus amigas van a un boliche para festejar. En la fiesta, ella se aleja de la multitud, y escucha una melodía que la lleva a la azotea. Una vez allí, se asoma por el balcón, y observa a un músico tocando en la calle.
Una voz la sorprende:
-No suena mal, eh?
-Qué haces ahí?
-Escuchar. Y tú?
-Yo sólo he subido para…
-Escaparte?
(silencio)
-Ven a sentarte. Vamos, sé valiente. Hay buena vista…
(ella sube una escalera y se sienta junto a él)
- Lo oyes?
- Qué es?
- Un deseo.
(Ambos levantan la vista y contemplan el cielo)
- Y a qué suena la luna?
-“Bailaré con la Luna, esta noche. En tus ojos estrellas veré. Para Amar es la noche Perfecta, bajo el pálido cielo otoñal”.

Cuando era un niño… le hablaba a la luna.
- Te lo estás inventando!
-Hace mucho que no lo hago…
- Y ella, te responde?
- Antes sí. Ahora me quedo en los tejados, hablando solo…como un lunático. Yo, solo, aquí afuera…
-Estoy yo.
-Sí… estás.
(se miran mutuamente, y se toman la mano)
-Soy Louis
-Lyla
- Y qué quieres, Lyla?
- No sé. Quiero… ser yo misma.
(silencio)
-¿Qué estás mirando?...
-A ti.
(se miran, se sonríen, se Besan)

Acróstico

Inesperadamente, en la casualidad nos cruzamos, vagando por los senderos del destino.
Viniste por algun motivo celestial? ¿por un tiempo, o por un futuro?...
Omitamos mejor las vanas conjeturas y Gocemos en las Coincidencias.

con cariño, para vos :)

Puedo escribir los Versos más tristes esta Noche

20

PUEDO escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,

y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.

La besé tantas veces bajo el cielo infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la quería.

Cómo no haber amado sus grandes ojos fijos.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oir la noche inmensa, más inmensa sin ella.

Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.

La noche está estrellada y ella no está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.

Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.

Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.

Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.

Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.

Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.

Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,

mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,

y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.

Pablo Neruda

20 Poemas de Amor y una canción Desesperada.-

Hora de Tomar Decisiones

En los períodos de calma, se me da por reflexionar; siempre descubriendo lo mismo… Tengo miedo. Miedo del TIEMPO… ese misterio de vida y muerte que pasa raudo, y no perdona, ininterrumpible, implacable… del saber que para él somos todos iguales, jamás hace excepción.
La juventud se me escapa inevitablemente, y la conciencia de ello es lo que más me mortifica.
A veces pienso que el temor mismo es el que, desdichadamente, me mueve a cometer imprudencias, por tener la falsa idea que al apresurarme tal vez le estoy ganando pequeñas batallas... pero lo cierto es que al detenerme veo que él sigue corriendo, siempre igual, imperturbable, y que mis rápidas decisiones no me han hecho ganar más horas, minutos o segundos… Sólo me han distraído por unos instantes, haciéndome olvidar del tic-tac de los relojes y de la infalible vejez que me toma día a día.
Es terrible cuando la sensación de que has errado el camino te invade… aunque indudablemente, prefiero extender un poco más la infortunada situación en que he caído, antes que admitir demasiado pronto que me he equivocado.
Llámenle Orgullo si quieren… yo lo llamo estabilidad. Al menos quiero convencerme de que, si bien mis elecciones nunca han sido permanentes, en su momento fueron las correctas, acaso las necesarias, las convenientes… Me da seguridad… o algo parecido a eso.
En cualquiera de los casos, mejor será que termine de divagar… debería comenzar a prepararme… Sé bien que pronto será Hora de Tomar Decisiones… Otra Vez.

No hace falta.

No me mires. Tengo miedo que tus ojos al encontrar los míos, penetren mi espíritu, instiguen mis secretos y desnuden mi alma.
No me mires… pues temo quedar desprotegida si logras ver la verdad oculta en mí.
No me mires... porque mi mirada esquiva podría confundirte, aunque probablemente notes mis mejillas ruborizadas…
No me toques, que en el contacto piel con piel, algún fugaz suspiro delatará mi corazón, alborotado por saber que tus seguras manos notarán como me estremezco.
El calor de tu respiración me acabará de enmudecer, y verás como entera y sin querer me he entregado a ti…
No me hables, porque tu voz sonora y firme me emociona de manera inquietante, y me intimida.
No digas nada!
Ya no hace falta, amor… No digas nada, porque así como mi cuerpo es fiel mapa de mi sentir, también es astuto perceptor de tus pasiones.
No digas nada, amor… no hay más que decir… no digas nada…
Sólo bésame… ya dijimos todo.